Brèves du 04 Septembre 2015

Mesdames, Mesdemoiselles, Messieurs, je ne sais véritablement comment vous le dire sans vous choquer démesurément…. Oh, ne vous décriez pas comme l’enfant tout maculé de Nutella qui vous assure la main sur le cœur qu’il n’a pas trempé le doigt dans le pot… Le doigt, non… Les deux mains, ça…

Je le sais, vous êtes fragiles comme des pâquerettes, et la moindre contrariété dans l’azur limpide de votre moral pré-weekendesque serait une souillure au moins aussi dégoutante que les déchets et créatures mortes que l’on retrouve sur nos plages après les marées : algues, bouteilles de plastique, baleines, Aylan…

Bon, je ne vis pas chipoter, tergiverser, rond-de-jambiser pendant des lustres et quelques candélabres… Les yeux dans les yeux, je vous le dis : « Toutes les morts ne se valent pas… »

Eh oui, vous pouvez être certains que l’on ne paiera pas la même attention à la mort d’un potentat du golfe persique, d’un chanteur à minettes préférant les minets, ou de la petit vieille du sixième, que les voisins ont retrouvée deux mois après, clamsée sur le lit, le crucifix entre les mains et le cadavre du chat sur les guibolles…

Alors que votre peine était incomparablement plus forte lorsque vous enterrâtes votre grand-papa Jules qu’au moment où vous apprîtes la disparition d’Amy Winehouse après avoir bu un verre d’eau et fumé une cigarette d’eucalyptus, les média furent curieusement plus prompts à mettre en avant la mort de la jeune chanteuse…

Comme toute une génération qui chiala comme des mômes le jour où Brassens cassa sa pipe, mais qui reprit trois fois des moules le jour de la mort de Tino Rossi, nous avons toutes et tous nos échelles de graduation face à la mort….

Elle est pourtant la même pour toutes et tous ! Pourquoi faudrait-il trouver automatiquement plus horrible, plus inadmissible la mort d’un jeune enfant que celle d’un vieillard ? On sait ce que le vieillard a fait de sa vie, on ignore ce que le bambin en fera… Peut-être un nouvel Hitler a-t-il passé de vie à trépas…

Alors, de grâce, épargnez-nous votre indignation courroucée suite à « la » photo qui a semble-t-il fait lever une paupière aux dirigeants européens sur l’épineux problème des migrants… Ou roulez-la en cône et asseyez-vous dessus par le bout pointu, ça soulagera vos hémorroïdes et ça nous foutra la paix pendant un moment…

On shoote un moutard de trois ans sur le sable, on tire des larmes à la terre entière… Soixante-et-onze types meurent étouffés, ce qui veut dire qu’ils se sont vus mourir, dans un camion frigorifique en Autriche, et c’est out juste si l’on en fait un entrefilet dans le dernier jité de la nuit, lu d’une voix polie et d’un ton détaché…

Et s’il n’y avait que la mort… La parodie n’y échappe pas non plus ! La crasseuse Zaz, ses loques dégueulasses, sa coiffure « nid de pigeons » intégrée et sa voix à faire péter du pyrex dans la minute, croasse trois chansons pseudo-populaires, et l’on crie au génie, à la réincarnation piafesque de la Môme… Alors qu’elle ne fait qu’imiter l’imitatrice de l’imitatrice de l’imitatrice de Georgette Lemaire qui imitait Mireille Mathieu qui imitait…

Florent Peyre, dont on murmure qu’il serait humoriste, se paye Kendji Girac et Conchita Wurst (en chanson, hein, je n’ai même pas envie de savoir si le Gitan qui couine fume aussi bien des Gitanes que des Gitans…) avec un pastiche désolant de beaufitude… C’est la levée de boucliers de la communauté arc-en-ciel… Les folles hystériques, les fashion addicts, les travelos et les tafioles n’ont décidément plus d’humour…

Une autre qui n’a pas d’humour, mais ça, on le savait depuis longtemps, depuis que ses ratiches rayaient les parquets des ors de la République, c’est notre fellationneuse en chef, Raticha Dati… L’Ex-Garde des Seaux (griffé Prada, Chanel ou Louboutin) s’en est violemment pris à Elise Lucet qui l’interrogeait sur ses combines avec GDF-Suez en estimant sa carrière « pathétique » et en lui lançant un définitif « je n’ai pas peur de vous ma pauvre fille »… Décidément, c’est définitivement quand elle a quelque chose dans la bouche pour l’empêcher de parler qu’elle est le plus talentueuse…

Une qui n’aura plus d’humour, c’est Sylvie Joly, qui a décidé cette nuit, à quatre vingt ans, de partir faire marrer les anges et Saint Yves, le Saint Patron des Avocats qui fut un temps le sien… C’est certainement Catherine qui, lors de l’après-dîner, se trouvera un peu moins formidable… L’angouasse quoi… Absolument, absolument…

Je reviens un instant sur la différence de perception des disparitions… On fait beaucoup de tralala, pas mal de cinéma et peu de vrai chagrin au passage de vie à trépas des grands hommes… Et pour les petits hommes, on fait quoi ? La question mérite d’être posée, puisque vient de passer l’arme à gauche Chandra Dangi, népalais de 75 ans qui mesurait 54,6 cm… Après la crémation, ses cendres seront rassemblées dans un cendrier de poche…

Puisqu’on parle de cendres, et pas uniquement celles que vous pouvez fabriquer avec vos cigarettes ou vos tarpés, voila que renaît des leurs le groupe Téléphone, pour un concert unique, qui bien évidemment donnera lieu à la sortie d’un disque… Non mais allo quoi ! Alors qu’on avait le souvenir de jeunots débordants d’énergie, on va devoir se fader des vioques cacochymes en déambulateurs et hanches en plastiques, qui font larsenner les micros à cause de leurs Audika… Sinon, ça sent pas du tout l’opération marketing, ça…

Et le 4 septembre 1969, les téléspectateurs de la première chaîne de l’ORTF les ont vu… Ils les ont vu, ces êtres étranges venus d'une autre planète, qui ont été aussi vus par David Vincent, un homme que le manque de sommeil avait rendu trop las pour continuer sa route… Les Envahisseurs sont là, et ils vont envahir la télé à de nombreuses reprises, la série de 43 épisodes étant rediffusée en 1973, 1975, 1976, 1977, 1978, et 1987 sur TF1… Envahissant, non ?