« Mais j’ai
trouvé dans mon carnet à spirales
« Toutes
mes emmerdes en lettres capitales
« A l’encre
bleue, aux vertus diarrhéiques
« Sous
des collages à la gomme lybienne… »
Elle était
forte celle-là, mais elle avait raison, Anne-Marie Carrière, une des rares
femmes chansonnières, et avec elle combien de personnes qui vous serinent avec
l’air fin de celui ou celle qui vient d’inventer la poudre que la vie, c’est
toujours la même chanson…
Le plus
électrisé des chanteurs à minettes, qui s’appliquait à être toujours dans le
courant, gigotait sur scène « c’est la même chanson, mais que la
différence est que tu n’es plus là »…
Lui, il eût si
ardemment souhaité que ce soit effectivement le cas que les draps bénits de
toutes les cathédrales s’en souviennent… Qu’il ne réveille pas tout au long de
cette semaine qu’il faut bien se résoudre, même si l’on ne partage pas ses
opinions politiques ou ses penchants affectifs pour les grandes asperges
aphones refaites de pied en cap, à qualifier de semaine de merde…
Tous les dons
de PQ seront évidemment les bienvenus pour le petit Nicolas, qui nous fait un
deux mille mètres brasse coulée dans un bassin olympique de merde finement
sélectionnée et collante à souhait…
D’abord, il
se fait sulfater par un ancien pote, qui était toujours à son écoute, Tit Buisson
qui le déglingue façon gang-bang… Ensuite, il apprend que le documentaire qui
décalque sur l’affaire Bygmalion sera diffusé jeudi soir, Elise Lucet ayant
gagné son bras de fer contre la chaîne… Et aujourd’hui, ce sont les carnets
secrets de tonton Mouhamar sur le financement de sa campagne présidentielle qui
remontent à la surface tel le macchabé qu’on a pas assez lesté pour son entraînement
d’apnée dans le Vieux Port…
Manquerait
plus que Raticha crache le morceau (généralement chez elle c’est le contraire)
et qu’elle révèle le nom du père de sa gamine…
Toujours la
même chanson, hein ? Alorsq, il faut entonner l’entêtante scie musicale
qui fit la fortune d’Henri Salvador en 1962 « Le lion est mort ce soir »…
Un lion qu’on se plaît et complait à présenter comme étant devenu colombe sur
le tard, se muant en un infatigable colon de la paix, un fedayin du processus
de paix, un djihadiste de la pacification… Shimon Peres est mort dans son
sommeil, cette nuit, et c’est l’habituel déluge de déclarations émues et
largement teintées de faucuterie diplomatique…
A ceux qui se
demandaient comment le Prix Nobel avait entrepris son dernier voyage, la
réponse est évidente : en bagnole voyons ! Ben oui, ne dit-on pas :
En voiture Shimon !...
Encore une
chanson ? Alors, à chanter « avec les mains, avec la bouche »,
comme le titre de l’une de ses bien oubliables chansons qu’elle publia sans
grand succès… La propriétaire de la vertigineuse chute de reins accentuée par
le profondissime décolleté inversé de la célèbre robe noir du Grand Blond nus
cause des frayeurs, non pas avec les mains et avec la bouche, mais avec son
cerveau. Mireille Darc a été victime d’un AVC et hospitalisée en urgence.
Célèbre pour ses rôles d’écervelée futile, on s’aperçoit, mais un peu tard, que
la dame avait aussi une cerveau…
Et Manu Macaraon,
vous le verriez chanter ? Vous le verriez entonner « La Fille du
bédouin » pour rappeler ses tendres années à sa momie d’épouse ? Ou
chantonner « J’irai revoir ma Grand-mamy » pour témoigner de sa
pressante envie de tambouriner du vieux pot pour se taper une portion de soupe
au crouton ? En tout cas, il connait sur le bout des doigts la
discographie de Charlotte Julian, puisqu’il chante dès qu’il voit Pépère un de
ses demi-succès « Tarte molle »… Et force est de reconnaître que ça
lui irait comme un gant…
Il était un
bloc de béton qu’on laissait tomber à ses débuts, il devient aujourd’hui quelque
chose entre une éponge à Ricard et une chiffe molle qui fait sous lui au
moindre jupon qui passe… Renaud se déclare amoureux fou de Virginie Efira, la
belge qui ferait passer une bassine de frites pour intelligente… Apparemment,
il a replongé, la chetron sauvage…
Une mauvaise
nouvelle n’arrivant jamais seule, on a appris l’arrivée prochaine de Cyril
Hanouna sur Canal +, avec une émission heureusement diffusée en cryptée et donc
visible par une trentaine de spectateurs, au mieux : Hanounight Show. Le
Titanic lui n’avait pas fait exprès de percuter un iceberg pour couler… Le
bateau Canal semble les fabriquer, les gros blocs de glace…
Dans le
domaine des catastrophes télévisées, ne parlons pas de la future prestation de
Gilles Verdez dans Koh Lanta, rien que d’imaginer sa voix de tuyau de poêle couiner
au moment de bouffer des criquets mi-cuits, j’ai envie de zigouiller quelqu’un…
Tiens, et si
je zigouillais Michou Quisentle Sapin ? Dans le style cocu content, il se
pose là… S’émerveiller de la réforme de l’impôt en prélèvement à la source en
la qualifiant d’historique… Faut vraiment avoir zappé les premiers pas de l’homme
sur la lune, le dernier disque de Line Renaud, et la première réflexion de
Matthieu Delormeau pour prétendre que c’est une réforme historique…
Non, mieux
vaut liquider Eric Zemmour, le raton-laveur accidenté de la bien-pensence
nauséabonde actuelle… Non content de se penser issu de la cuisse de Jupiter,
voire même de l’avoir carrément enfantée, le ragondin malingre à l’égo
hydrocéphale a carrément annulé une conférence à Toulouse sous prétexte que la
salle était trop petite et que la fulgurance de sa pensée omnipotente doit s’exprimer
devant des bordées de péquenots incrédules… A moins que ce ne soient ses
chevilles qui ne passent plus aux doubles portes…
En tout cas,
Riri Moumour pourra toujours s’indigner que nos soldats ne tirent plus français…
Vous me direz qu’ils peuvent bien baiser la nationalité qu’ils veulent… Mais
dans le cas présent, c’est leur gros outil qui ne sera plus hexagonal… Le
fameux Famas sera bientôt de la revue et laissera la place à un fusil allemand,
qui a remporté l’appel d’offre… Tant qu’on ne leur refile pas des casques à
pointe, l’honneur tricolore sera à peu près sauf…
Parce que ça,
c’est étudié pour ! Et même si vous vouliez des oeufs cassés, des
croissants, parce qu’être bourreau d’enfants, ça prend un certain temps pour
faire refroidir le fut du canon… Et ça prend un instant, une Rolls et un mur de
cimetière pour refroidir un humoriste réputé… Fernand Raynaud, en l’occurrence,
qui se tue en voiture le 28 septembre 1973, au Cheix-sur-Morge, près de Riom. Et
là, y’a comme un défaut…
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