« Jo,
jo, i Waterloo Napoleon fick ge sig
« Men,
men, sitt öde kan
man möta på så många skilda sätt
« Själv
känner jag, sen jag mött dig, historien upprepar sig:
« Waterloo – jag är
besegrad, nu ger jag mig
« Waterloo – lovar med nöje
att älska dig
« Waterloo – allting känns
rätt, och det är min tro
« Waterloo – du är mitt öde, mitt Waterloo
« Whoa...
Waterloo – du är mitt öde, mitt Waterloo »
Avouez que les paroles vous rappellent de confus souvenirs
d’enfance… Un 45-tours que vous fourriez régulièrement dans le mange-disque
Lansay orange de votre grande sœur qui râlait parce qu’elle ne pouvait pas se
détremper la culotte à écouter en boucle les jérémiades mièvres de Christian
Delagrange, Jean-François Delabergerie, Yoni, Frédéric François et autre Patrick
Juvet, encore jeune fille…
Avouez que vous revient en mémoire cette pochette de couleur
verte avec la photo des quatre interprètes, habillés comme pour aller lutiner
du minou et gober de l’andouillette à la Gay
Pride du quartier, avec en haut à gauche la mention de la
récompense obtenue par le titre…
Avouez que vous vous demandez surtout pourquoi j’ai encore
fait montre d’outrecuidance en vous infligeant en guise d’introduction
liminaire débutant pour commencer le début du commencement des prémices les
paroles suédoises du fameux « Waterloo » d’ABBA, que seuls les
téléspectateurs du Melodifestival 1974, puis les oreilles suédophones, surent
apprécier à leur juste valeur…
Mais enfin, bande d’enculturés mondains pique-assiettes et
suce-boules ! Il faut quand même que vous sachiez, et pas dans mes bottes,
parce qu’avec la chaleur ça va fermenter et après, merci pour les ravoir…, il
faut que vous sachiez que la culture ne se limite pas à la lecture des résumés
de pièces et films dans le supplément culture du Figaro, à l’intégrale des
albums à colorier de Nabila, à la collection de capotes gonflables multicolores
de Jeff Koons (Koonasse lui aurait mieux été), à l’émétique production
littéraire de Marc Lévy, ou à l’inécoutable ramassis de bouses musicales de
Didier Barbelivien, Zaz, Louane et autre hystériques du string genre Mika ou
Christophe Maé…
La Culture,
la vraie, celle que l’on ne prend pas un malin plaisir à étaler comme une
confiture de l’esprit sur les tranches légèrement grillées ou complètement
cramées de la vie mondaine… C’est autre chose que les quelques informations
glanées à la va-vite sur Wikipédia et qui permettront de briller tel un zircon
quelque peu écorné en société, évitant de passer pour une Fleur Pellerin qui
aurait zappé le rayon « écrivains contemporains chiants » de la FNAC…
La culture, c’est aussi l’Histoire, pas simplement celles
que l’on lit dans les torche-cul du lundi d’un doigt distrait chez le coiffeur,
celles que vous ramenez du marché après avoir croisé M'âme Jeanssen qui vous
appris que décidément la p’tite au carreleur du second était une véritable
dévergondée qui fumait du hachis et de la bite…
L’Histoire, c’est savoir d’où l’on vient pour pouvoir se
désespérer de voir où l’on va… C’est parmi les dates historiques comme Marignan
1515 (qui n’est pas un numéro de téléphone), Waterloo 1815… Deux cent ans que
la miniature corse s’est fait ratatiner sur la morne plaine… Et évidemment,
fidèle à sa réputation de mauvaise joueuse snob, la France n’a envoyé aucun
représentant aux célébrations officielles…
Déjà à l’Eurovision 1974, l’ORTF n’avait envoyé personne au
Concours, puisqu’un titre appelé « Waterloo » concourrait, et que,
plus accessoirement, le Président Pompidou était légèrement décédé…
La belle unité gouvernementale également est légèrement
décédée puisque notre Pétillant en Falcon doit affronter une motion de censure
suite à l’utilisation de l‘article 49-3… Et que croyez-vous qu’il arriva ?
Les dépités du Front de Gauche se sont associés à la motion, déposée par la
droite ! Mélenchon va finir par voter Marine… Ça sent Armaggedon, tout ça,
non ?
Il s’en bat des coucougnettes avec une demi-patte de
cloporte nain enfarinée, Manu… Rien ne peut plus l’atteindre, rien ne peut
l’ébranler (sauf une escaladeuse de calbut), rien ne peut émietter son
invariable foi en son immense valeur ajoutée… Manu qui répète sans cesse :
« Ne nous laissons pas abattre » (la devise des Kennedy)… Et pis de
toute façon, si ça passe pas, je leur sors mon 49-3 ! Abanon, Manu, ça
marche pas à tous les coups…
C’est ça aussi, la culture politique… La politique… Si de
nos jours, Platon, Sénèque, et tous les autres enculés d’époque, revenaient
parmi nous, ils seraient députés de voir comment les dépités ont trifouillé
leur belle idée de la politique… Et sans doute repartiraient se faire voir chez
les grecs… Les grecs qui commencent nettement à faire monter la moutarde au pif
d’Encula Merkel qui perd presque patience à les exhorter à faire de leur mieux
pour rembourser leur dette…
Un Grexit ? C’est-à-dire une sortie de la Grèce de
l’Euro ? Ça s’appelle se retirer… Vu la tradition des grecs et vu qu’avec
l’euro on l’a eu profondément… Je ne vais pas vous faire un dessin non plus…
Du trou de balle à la foufoune, il n’y a pas plus loin que
si c’était plus près… Donc il est logique que je vous entretienne de l’acte de
vandalisme perpétré sur le vagin de la Reine à Versailles… Certainement des
p’tites bites qui ont fait le coup… Ou alors, des nécrophiles, vu que
Marie-Antoinette n’est pas précisément fraiche ces jours-ci…
De la Reine à Royal, fallait oser… Surtout que la seconde
est vraiment la reine de la bourde… Sa dernière boulette en date sur le Nutella
prend un écho tout particulier en Italie, patrie où l’on prie Sancta Nutella…
Pourtant, les italiens avaient tout pour l’aimer, notre Drame de la Bravitude,
nouille comme elle est…
Restons dans l’alimentaire avec le début ce jeudi du
ramadan, le mois sacré de l’Islam… Duraille de ne boire ni manger tout le jour,
quand il fait super chaud… bon courage donc à nos frères musulmans qui auront
toute la nuit pour titiller la corne de gazelle, se bouffer la merguez et se
bourrer la couscoussière…
Une page pipole pour finir puisque l’on a appris la rupture
de Charlize Théron, 39 ans et autant de replâtrages et de Sean Penn, 54 ans et
au moins le double de cuites carabinées par an… Je sais, on s’en branle, mais
ça fait du bien parfois, un petit coup furtif…
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