Il
y a pire que les matins où vous vous levez du pied gauche… Il y a ces
matins brumeux, à l’heure blême où l’on entend le laitier battre la
crème fraiche à coups de marteau et où les boulangers font les bâtards
en enfournant avec délectation leur
baguette craquante au fin fond du four, ces matins où les paupières
collent au moins autant que les chaussettes au fond des chaussures, où
votre bouche ressemble à une terrine de pâté oubliée à la devanture
d’une charcuterie non réfrigérée et où la simple idée de devoir
actionner un bras pour dégommer du geste auguste du discobole l’affreux
mécanisme sonneur qui vous titille depuis cinq minutes les tympans avec
la grâce discrète du marteau-piqueur sur un mur en béton armé vous
paraît d’une complète inhumanité…
Bref, y a des matins où vous vous réveillez avec les mirettes en trou de bite, la caboche dans le coaltar et l’esprit dans le gaz… Et ce sont précisément ces matins de gloire intérieure où TOUT va aller de traviole… Vous vous brosser les dents avec la mousse à raser, vous vous balancez une giclée de Fa « Aisselles qui fouettent » dans l’œil, vous salez votre café au lait, vous tournez pendant vingt minutes pour trouver une place interdite… Et les emmerdements continuent au bureau : associé qui fait une crise de flemme camouflée en soudaine maladie justement le jour où son planning de rendez-vous est pété de clients caramel, dossier merdique au Correctionnel en visioconférence (dont la fiabilité et la qualité feraient passer les premiers essais d’Eurovision en 1954 pour de la TVHD), cliente casse-burette qui te tient la jambe au téléphone pour te parler de ses artères…
Et vous voulez qu’en plus, on ait le sourire ? J’en connais qui aiment vivre dangereusement et qui semblent tenter par une dispersion aux quatre coins de l’hexagone façon puzzle…
Après ce genre de matinée, tout vous semble rose, joyeux, agréable, primesautier…
On poufferait presque de cet illuminé d’extrême-droite qui ne trouve rien de mieux que de se faire sauter le caisson en pleine cathédrale de Notre-Dame, avec la prétendue justification de sa violente opposition au divorce pour tous… Vous croyez que Titine la gazée et Rigide Fardeau seraient tentées ?
Le pire dans cette affaire, outre que même suicidé dans un lieu consacré, ce qui aurait pu raccourcir le trajet jusqu’à Saint Pierre, cet andouille d’écrivain est condamné à errer dans les limbes du fait de sa mort violente, c’est la justification et la récupération qu’en fait le Bouldogue blond, celle qui se casse le cul dans une piscine vide… Ça sent le gaz, tout cela…
En parlant de gaz, GDF vient de décider d’une énième hausse des tarifs du gaz qui prendra date au début de l’été… Vu les températures ambiantes, ils ont vachement bien calculé leur coup, les comiques de GDF… Sa chauffer est un luxe, et se suicider au gaz est au dessus des moyens de bien des usagers…
Ça sent aussi le gaz au PS, où une députée vient de se prendre un an d’emprisonnement ferme derrière les oreilles pour détournement de fonds publics, condamnation dont elle a évidemment fait appel… Bah, avec une petite enveloppe à la Cour d’appel, ça devrait s’arranger pense-t-elle…
Mystère en Algérie, où le Président Bouteflika n’est plus apparu en public depuis plusieurs semaines, suite à une hospitalisation parisienne… Hum, ça sent bon les meilleures années de l’Algérie ça, avec les politiques à moitié-déglingués dont on nous affirme avec la main sur le cœur qu’ils sont en parfaite santé… Le dernier algérien dont on nous a assuré qu’il allait parfaitement bien, c’était Ben Bella…
Eh non, tout ne va pas bien, notamment au niveau de la météo qui nous propose des températures de Toussaint au moment où l’on devrait normalement se découvrir, et révéler au monde ébahi nos abdos Nutella et notre délicat teint Jacob & Delafont… Et la « bonne » nouvelle, c’est que ça va encore plus se rafraîchir en fin de semaine !
Ne nous plaignons pas, tout de même, car nous échappons à ce phénomène climatologique désastreux que sont les tornades, à l’image de celle qui a dévasté Oklahoma City, semant la mort et la désolation… Voila comment ils stimulent l’économie aux States : ils font tout péter pour reconstruire ensuite… D’ici à ce que le 11 septembre ait été commandité par l’industrie des Travaux Publics…
Du nouveau au procès du Médiator, qui a heureusement repris : Jacques Servier a dû quitter l’audience pour raisons de santé… Ses victimes aussi ont dû quitter l’audience… Définitivement pour certaines d’entre-elles…
Instantané d’une France qui gagne : après le brillant résultat (23ème sur 26) de l’Hexagone au Concours Eurovision, on apprend aujourd’hui la fuite d’une cerveau aux Etats-Unis : le nageur Yannick Agnel (vous savez, la grande saucisse en moulebite au regard de poulpe mort) s’exile aux States et se paye l’entraîneur de Michael Phelps… Il va se marrer lui, quand il va voir l’autre se pointer…
En Picardie, nouvelle affaire qui ne sent pas bon le slip prépubère taché et la soutane tripoteuse : un curé mis en examen pour agressions sexuelles aimait aller au cinéma avec les jeunes… pour voir des films de gladiateurs ? A moins que ce ne soit « L’arrière-train sifflera trois fois » ou « Le gland des siciliens »…
Enfin, un mot de Niko Karabatic, le handballeur au nom de hardeur tchétchène, toujours impliqué dans une affaire de paris truqués… Et pas futé pour deux sous, puisqu’il semblerait qu’une appli de son portable ait servi pour les fameux paris contre son équipe… On soupçonnait déjà à entendre certains footballeurs que les sportifs en avaient nettement plus dans le slip que dans la tête… On en a désormais la confirmation, sans qu’il soit nécessaire d’aller explorer le moulebite de Niko…
A défaut d’exploration moulebitesque, que diriez-vous de jeter un œil sur les anniversaires du jour ? Car le 22 mai est porteur d’évènements irremplaçables : en 1946, sort sur les écrans le dessin-animé Pinocchio (quand on parlait de long truc dur qui s’allonge…) ; en 1964, Maria Callas est à l’Opéra Garnier pour huit représentations de Norma ; en 1980, paraît le nouveau jeu vidéo Pac-Man et en 1981, « La Porte du Paradis », western américain de Michael Cimino absolument interminable, signera la faillite d’United Artists, puisque le film sera un échec cuisant à sa sortie…
Bref, y a des matins où vous vous réveillez avec les mirettes en trou de bite, la caboche dans le coaltar et l’esprit dans le gaz… Et ce sont précisément ces matins de gloire intérieure où TOUT va aller de traviole… Vous vous brosser les dents avec la mousse à raser, vous vous balancez une giclée de Fa « Aisselles qui fouettent » dans l’œil, vous salez votre café au lait, vous tournez pendant vingt minutes pour trouver une place interdite… Et les emmerdements continuent au bureau : associé qui fait une crise de flemme camouflée en soudaine maladie justement le jour où son planning de rendez-vous est pété de clients caramel, dossier merdique au Correctionnel en visioconférence (dont la fiabilité et la qualité feraient passer les premiers essais d’Eurovision en 1954 pour de la TVHD), cliente casse-burette qui te tient la jambe au téléphone pour te parler de ses artères…
Et vous voulez qu’en plus, on ait le sourire ? J’en connais qui aiment vivre dangereusement et qui semblent tenter par une dispersion aux quatre coins de l’hexagone façon puzzle…
Après ce genre de matinée, tout vous semble rose, joyeux, agréable, primesautier…
On poufferait presque de cet illuminé d’extrême-droite qui ne trouve rien de mieux que de se faire sauter le caisson en pleine cathédrale de Notre-Dame, avec la prétendue justification de sa violente opposition au divorce pour tous… Vous croyez que Titine la gazée et Rigide Fardeau seraient tentées ?
Le pire dans cette affaire, outre que même suicidé dans un lieu consacré, ce qui aurait pu raccourcir le trajet jusqu’à Saint Pierre, cet andouille d’écrivain est condamné à errer dans les limbes du fait de sa mort violente, c’est la justification et la récupération qu’en fait le Bouldogue blond, celle qui se casse le cul dans une piscine vide… Ça sent le gaz, tout cela…
En parlant de gaz, GDF vient de décider d’une énième hausse des tarifs du gaz qui prendra date au début de l’été… Vu les températures ambiantes, ils ont vachement bien calculé leur coup, les comiques de GDF… Sa chauffer est un luxe, et se suicider au gaz est au dessus des moyens de bien des usagers…
Ça sent aussi le gaz au PS, où une députée vient de se prendre un an d’emprisonnement ferme derrière les oreilles pour détournement de fonds publics, condamnation dont elle a évidemment fait appel… Bah, avec une petite enveloppe à la Cour d’appel, ça devrait s’arranger pense-t-elle…
Mystère en Algérie, où le Président Bouteflika n’est plus apparu en public depuis plusieurs semaines, suite à une hospitalisation parisienne… Hum, ça sent bon les meilleures années de l’Algérie ça, avec les politiques à moitié-déglingués dont on nous affirme avec la main sur le cœur qu’ils sont en parfaite santé… Le dernier algérien dont on nous a assuré qu’il allait parfaitement bien, c’était Ben Bella…
Eh non, tout ne va pas bien, notamment au niveau de la météo qui nous propose des températures de Toussaint au moment où l’on devrait normalement se découvrir, et révéler au monde ébahi nos abdos Nutella et notre délicat teint Jacob & Delafont… Et la « bonne » nouvelle, c’est que ça va encore plus se rafraîchir en fin de semaine !
Ne nous plaignons pas, tout de même, car nous échappons à ce phénomène climatologique désastreux que sont les tornades, à l’image de celle qui a dévasté Oklahoma City, semant la mort et la désolation… Voila comment ils stimulent l’économie aux States : ils font tout péter pour reconstruire ensuite… D’ici à ce que le 11 septembre ait été commandité par l’industrie des Travaux Publics…
Du nouveau au procès du Médiator, qui a heureusement repris : Jacques Servier a dû quitter l’audience pour raisons de santé… Ses victimes aussi ont dû quitter l’audience… Définitivement pour certaines d’entre-elles…
Instantané d’une France qui gagne : après le brillant résultat (23ème sur 26) de l’Hexagone au Concours Eurovision, on apprend aujourd’hui la fuite d’une cerveau aux Etats-Unis : le nageur Yannick Agnel (vous savez, la grande saucisse en moulebite au regard de poulpe mort) s’exile aux States et se paye l’entraîneur de Michael Phelps… Il va se marrer lui, quand il va voir l’autre se pointer…
En Picardie, nouvelle affaire qui ne sent pas bon le slip prépubère taché et la soutane tripoteuse : un curé mis en examen pour agressions sexuelles aimait aller au cinéma avec les jeunes… pour voir des films de gladiateurs ? A moins que ce ne soit « L’arrière-train sifflera trois fois » ou « Le gland des siciliens »…
Enfin, un mot de Niko Karabatic, le handballeur au nom de hardeur tchétchène, toujours impliqué dans une affaire de paris truqués… Et pas futé pour deux sous, puisqu’il semblerait qu’une appli de son portable ait servi pour les fameux paris contre son équipe… On soupçonnait déjà à entendre certains footballeurs que les sportifs en avaient nettement plus dans le slip que dans la tête… On en a désormais la confirmation, sans qu’il soit nécessaire d’aller explorer le moulebite de Niko…
A défaut d’exploration moulebitesque, que diriez-vous de jeter un œil sur les anniversaires du jour ? Car le 22 mai est porteur d’évènements irremplaçables : en 1946, sort sur les écrans le dessin-animé Pinocchio (quand on parlait de long truc dur qui s’allonge…) ; en 1964, Maria Callas est à l’Opéra Garnier pour huit représentations de Norma ; en 1980, paraît le nouveau jeu vidéo Pac-Man et en 1981, « La Porte du Paradis », western américain de Michael Cimino absolument interminable, signera la faillite d’United Artists, puisque le film sera un échec cuisant à sa sortie…
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