Y
a plus d’hommes, mon pauv’ petit !,
Nan,
y a plus d’hommes, soupirait lourdement de toute sa bronchite chronique en
retenant les glaviots entre ses cinq dents, cette chère Tante Marthe, affalée
sur son Everstyl à gros ramages, devant le téléviseur Continental-Edison qui
diffusait comme tous les samedi soir de barbituricales variétés qui ne
tarderaient pas à laisser la place à de laxatifs talk-shows où des crétins engueulent
des andouilles tout en restant farouchement sur leurs positions…
Quand
on vous propose en hors d’œuvre un bêtisier des meilleurs moments du best-of
des fous-rires de Denise Fabre présenté par Christophe Beaugrand ; le plat
de résistance sous forme d’un maelstrom de variétés avariées orchestré par
Cyril Féraud avec l’intervention de Willy Rovelli (Monsieur « Trois
minutes et j’ai fini ») ; et un dessert bourratif genre causerie
interminable animée par Laurent Ruquier et Charline Consigny… On en arrive
fatalement à la conclusion hâtive que les vrais mecs n’existent plus… Mis à
part Amanda Lear et Valérie Damidot, bien entendu…
Y
a plus d’hommes, il faut bien le reconnaître, sauf au bois de Boulogne, comme
dit Bouvard qui connaît bien le coin… Que des pédales, des tafioles, des
folles, des tarlouzes, des Marie-Toutoule, bref, des messieurs charmants qui ne
feraient pas de mal à une fille…
Sans
vouloir aller au fond des choses, il me faut pourtant bien entrer dans le vif
du sujet puisque ces spécimens plutôt flottants de la jaquette sont au cœur des
futilités de l’actualité du moment…
Y
a plus d’hommes, ma bonne dame ! Preuve vous en est donnée le samedi soir,
tard, très tard, quand la tisane raifort-coulemelle-ortie vous fait vidanger
une demi-container de bon gros pipi après un roupillon pépère sur le canapé,
vous tombez nez à nez avec « On n’est pas couché », l’interminable
causerie pseudo-branchée reconvertie dans le tir aux pigeons de personnalités
médiatiques grâce à des snipers qui au départ tiraient à l’arquebuse mais
aujourd’hui ont choisi le canon de 75 pour ne laisser aucune miette intacte.
Question
rouleau compresseur, le nouveau dézingueur de Ruquier (bien que j’ignore si il
lui a ovalisé l’orifice à cakes) a tout de l’Euclid, puisqu’il a finement
remarqué samedi dernier qu’on réussit mieux en France en étant fils d’immigrés,
noir et pédé. Comme Charlot n’est que pédé (et aussi copieusement con, au
surplus), il ne devrait être promis qu’à un anonymat médiocre. On peut s’en
réjouir…
Y
a plus d’hommes, mon pauv’ Raoul ! Même si les mecs, ou prétendus tels, se
succèdent dans le boudoir télévisé de la Ruquier, on remarque qu’ils ne
brillent guère par leur intelligence ébouriffante et leur réflexion hautement
philosophique. Mis à part Naulleau et sa beauferie chauvine de gros nounours
gavé au calendos-picrate, on peut fourrer les Zemmour, Caron, Consigny et autre
Moix dans un sac qu’on oubliera en consigne à la gare de l’Est…
Y
a plus d’hommes, mon pauv’ Yann ! Yann Moix… L’exemple vivant qui pourrait
convertir Magloire à l’hétérosexualité en moins de temps qu’il n’en faut à
Nabilla pour apprendre par cœur la table de multiplication par un. Le paradigme
du petit intello miteux (et mité de la charpente) qui se tripote la nouille
devant les critiques cinéma de Télérama et qui s’imagine le nouveau Balzac en
bousant des pavés imbitables ; le mètre-étalon du chroniqueur acrimonieux
parce que mal baisé et imbaisable qui estime parfaitement révérencieux de
traiter les flics de « sans-couilles » qui se « font dans leur
froc »…
La
prochaine fois que vous vous ferez agresser, cambrioler ou que vous aurez
besoin des « sans couilles », ils risquent de ne pas voler à votre
secours, Monsieur le dédaigneux… ben non, ils seront probablement en train de
chier dans leur froc…
Y
a pus d’mec, mon pauv’ Mimile ! Tout va mal en France et à Paname depuis
que les téteurs de gland ont pris les rênes. D’ailleurs, ces tarlouzes qui font
les pédales avec des mecs sont tous des pervers… Ah, pardon ! C’est pas moi
qui le dit, c’est Marcel Campion, le forain qui assure qu’il n’est pas
homophobe, alors… Traiter les ondulantes du croupion de pervers, venant d’un
mec qui fait tourner des petites filles sur des cochons et qui a envoyé des
générations de types en l’air avec sa grande roue, c’est croquignolet, non ?
Tiens,
je vous propose une devinette : Zemmour, Campion et Moix sont dans un
bateau. Tous trois tombent à l’eau… Qu’est-ce qui reste ? D’accord, je ne
parle pas de la pollution maritime, mais bon…
Y
a plus d’homme, mon bon monsieur ! Plus un seul qui se jette à l’eau… Sauf
si elle sert à diluer le pastaga… Et question apritifs anisés, il en connait un
rayon, Renaud. Ses ennuis avec la dive bouteille ont repris, et la nouvelle de
son hospitalisation dans une clinique proche de Montpellier dans un « état
préoccupant » ne laisse rien présager de bon pour la suite. Espérons que
le Mistral soit encore une fois gagnant et qu’on ne nous propose pas une
dernière bière…
Y
a plus d’homme, ma bonne dame ! Plus d’homme qui sache vous dire ce qu’on
est en droit d’attendre qu’ils nous disent… Ah ben non, ma pauv’ Lucette, y en
a plus des comme le Général De Gaulle qui avait dit son fait aux amerloques.
Bon, d’accord, y a bien encore Nicolas Sarkozy qui chausse son châle de gitane
pour prédire l’avenir dans sa boulette de cristal et prophétiser qu’avec Macron
ça va très mal finir… Parce qu’avec lui, ça avait fini en félicité absolue et
intégrale ?
Y
a plus d’hommes ! Même si Patrick Juvet se demandait où sont les femmes
(pour les éviter, visiblement), on cherche encore de véritables mâles. Des
vrais, des durs, des tatoués, et tant pis s’il faut en passer par des méthodes
lourdes. Regardez, les juges ont décidé de soumettre Benalla à une expertise
psychiatrique, tout comme Marinette (à croire que c’est réservé aux formes
humaines vaguement cousines du bouledogue et au cerveau de pois-chiche).
Visiblement, les magistrats veulent comprendre comment un tel bourrin a pu se
voir ouvrir toutes les voies élyséennes, y compris celles présidentielles…
S’ils
font une exploration intracrânienne en prime, je veux voir la vidéo. J’ai
toujours été fasciné par le vide…
Y
a plus d’hommes, vraiment ? Dites ça à Acquittator, et après la plaidoirie
tonitruante qu’il vous éructera de sa voix de gros fumeur, vous comprendrez que
ce monde n’est pas peuplé de clones de Jeanfi Jeanssens… Éric Dupont-Moretti va
faire ses débuts sur les planches, et il avoue être mort de trouille. S’il fait
dans son froc, appelez Yann Moix, ça va l’exciter, la pelle à merde des pseudo-penseurs
bobos. Le titre du spectacle ? « Éric Dupont-Moretti à la barre ».
A un accent près, et si sa robe était de bronze, on entendrait sonner le tocsin…
Et
le 24 septembre 1949 naissait à Calzada de Calatrava un des réalisateurs de
cinéma espagnols les plus folles de son histoires, un des emblèmes de la
nouvelle vague espagnoles, l’inclassable et loufoque Pedro Almodovar qui connut
la renommé internationale grâce à « Femmes au bord de la crise de nerfs »..
Eh non, y a plus d’hommes, ma pauv’ Tante Marthe…
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